Der volle Geschmack

Die Luft in der Registrierungshalle besaß keine Textur. Myra stand unter dem Kuppelgewölbe, wo die reinen, kalten Kristallflächen das Licht zurückwarfen, ohne es zu brechen oder zu zerstreuen. Hier tanzten keine Staubkörner im Sonnenlicht. Es gab nur das gleißende Weiß der Leuchtbänder, die an den Wänden entlangliefen, und das leise, durchgehende Summen der an den Wänden montierten Extraktionsgeräte, die aussahen wie tote Insekten. Ihre Geruchslöcher nahmen nichts wahr: keinen Schweiß, kein Metall, kein Leben. Nur eine sterile Leere drückte in ihre Lungen wie ein dichter Schleier aus Glaswolle.

Sie zitterte, während Schweiß in dünnen Bahnen über den Hals lief und sich im Ausschnitt ihres grauen Gewandes sammelte. Ihre Finger zuckten an den Oberschenkeln, kleine, unkontrollierte Impulse, die ihr Nervensystem aussandte, obwohl ihr Gehirn stillstand. Ihr hörbares Atmen klang wie ein Riss in einer Fensterscheibe, der die absolute Stille der Halle durchbrach. Sie beobachtete die drei Ausgänge und ihre Verschlüsse. Über ihr schauten die Sensoren herab, Augen ohne Pupillen, bereit, die letzte Restmenge ihrer Emotionen abzuziehen.

„Steh still“, sagte eine Stimme aus dem Nichts. Mechanisch. Flach.

Myra gehorchte nicht sofort; ihr Körper verweigerte den Befehl für einen Herzschlag lang. Ihre Augen bewegten sich schnell, suchten nach einer Schwachstelle, nach einem Schatten, in dem sie verschwinden konnte. Aber es gab keine Schatten in Aroma. Es gab nur Licht und die kalte Mathematik der Ordnung.

„Noch nicht.“ Kein Widerspruch, nur eine Feststellung. Die Zeit gehörte ihr noch, oder ihr gehörte nichts. Der Unterschied war eine Frage der Viskosität: Die Sekunde, in der sie den Befehl verstand, hatte die Konsistenz von Wasser. Die davor, in der sie ihn ablehnte, war dicker, zäher, fast schokoladenartig. Aber die Halle ließ keine Zähigkeit zu.

Die Sensoren starteten. Ein blaues Licht floss über ihre Haut, begann an den Zehen und wanderte hoch über Beine, Bauch und Rippen. Das Licht war kalt und hinterließ keine Wärme, sondern nur eine Kälte, die in die Knochen kroch und sich dort einnistete wie Frost auf dem Metall eines Korkenziehers. Myra spürte, wie die Substanzen in ihr – die dünnen, fast unsichtbaren Schichten aus Angst und Trauer, die sich über die Jahre angesammelt hatten wie Sediment am Grund eines Sees – aufgescheucht wurden. Sie wollten verdampfen, fliehen, aber die Halle war ein geschlossenes System.

Dann öffnete sich die Tür.

Der Luftstrom, der hereinschwemmte, war schwerer als die Außenluft. Er roch nach nichts, aber er hatte das Gewicht von Autorität. Kae trat ein.

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